Pourquoi Sarkozy va gagner

C'est une question d'opposition et l'opposition comme une force factice ou plutôt une opposition qui admoneste pour absoudre qui critique pour conclure, qui crie pour en fait se taire.

Bien entendu que Sarkozy va gagner.

Et il va gagner parce qu'il est méritant.

Celui qui mérite le fait en contre-partie de ce qui l' a fait échouer, le bilan de son action est sa réaction à ses chutes.
Le fait que lui et ses lieutenants bandent actuellement dans des shows dans lesquels on nous fait passer l'action pour le décors et vice-versa c'est-à-dire où la récupération de l'immonde et le dragage supposé des alluvions sous-éduqués et épuisés de l'aile droite-droite n'est qu'une bagatelle aux alouettes et en sus, un os bien saignant dont Hollande, gaudriole de la lissitude se repaît mollement, plongeant niais dans la voie de garage où on l'engage, presque jubilant de pouvoir continuer à ne rien dire, ne rien proposer, dans un stand-by de logorrhée fade, quasi muette dans l'attente d'une date qui n'advient que trop lentement, tétanisé dans l'inertie flasque qui pourrait rendre le temps élastique.

Sarkozy lui, se repent des erreurs qu'il a crû devoir commettre pour. Ou qu'il a commis sans un fait-exprès mais qui sont son unique atout pour continuer ce qu'il n'a jamais vraiment commencer.
Son théâtre permanent ne cache pas qu'il a été le président du statut-quo, d'un continuum d'un état de fait d'une France qui n'a jamais cessé de vivre dans les années 50.

Oui. Il se repent. Et oui, il suffit qu'on enlève une Rolex pour être un homme non nouveau mais refait. Et oui, ce simple fait est l'élément crucial de cette campagne. Il n'a jamais été question que de ça.
Le mérite en France (et ailleurs) n'est pas conditionné par une somme d'actes mais bien cette faculté de reprendre par-devers soi des moments décalés, des fautes (aux yeux d'une masse facilement clivable) et de les recaler en conscience. C'est réagir contre soi et le montrer.

 Ce pays presque plus spectaculaire que les Etats-Unis a historiquement prescrit le cirque comme condition déterminante et définitive de l'accession au pouvoir quelle qu'en soit la manifestation et le tremblement d'images répétées ad nauseam par les médias de l'imagerie blingblingienne de la faute (bien que les menteries, coucheries morales, contre-vérités, dé-vérités, suffisances, arrogances, injures et parjures soient règles adoubées mais tant consenties par lui comme par tant d'autres dans toutes les sphères de la présences) ne sert qu'à projeter encore plus puissamment le seul credo/projet politique du candidat Sarkozy, c'est-à-dire cette contre-image du repenti, du "je vous ai compris", du je-suis-vous assimilé et contrit, en somme du pécheur qui ne gagnera le paradis que parce qu'il a péché, la reconnu et a fait oeuvre (de la manière et avec l'intensité qu'il veut) de repentance.

Le paradis ou l'Elysée ne sont pas fait pour les vertueux, bien au contraire.
Il faut s'échouer pour se vaincre et se vaincre ne consiste parfois simplement qu'à reconnaître publiquement. La conscience n'entre ici nullement en ligne de compte.
Et cette France fille-mère de l'Eglise, comme génétiquement programmée à la critique permanente, à l'exaspération, à la détestation du bouc, infiniment fébrile de justice, donc d'injustices concrètes, ne jubile que du pardon qu'elle accorde, pardon post-confesse, honorant comme se doit l'aveu, chérissant le fouet qu'elle prend et redonne à celui qui frappe et se flagelle.

Hollande le vertueux va perdre, car il ne mérite rien, n'ayant rien tenter, rien échouer et n'étant revenu de nulle part tandis que Sarkozy la putain respecteuse avancera sous des caudines de plumes vers une prolongation de son règne.  

Sur le "mythe de Sisyphe"

"Il faut imaginer Sisyphe heureux"

Cette phrase ne suffit pas à nous rassurer, elle comporte trop de mystère, elle enferme trop de possibles, elle est indéfinie parce qu'elle ne nous situe pas quel moment de Sisyphe nous devons isoler, s'il faut prendre sa condition comme une totalité ou si l'on doit s'attarder sur un moment particulier de son actes, si notre salut est une séquence, un espace de sa/notre condamnation.

Camus nous pose un constat clair de l'absurde parce qu'il fait partie de ses penseurs qui ont su imager un concept, concrétiser l'abstrait,mais cette image n'est pas un instantané photographique ni une peinture, mais un film en repeat one et plan large.

Lors de divers discussions sur le sujet, j'ai remarqué que la plupart des gens cherchait à défaire le général, comme terrorisé de la perspective, réduire le monochrome, plaçant le loop en pause et que dans cette velléité de castrer le questionnement, de nier en somme par la suppression du mouvement cette absence de mouvement qui résume notre existence, ils essayaient de se définir un cadre fixe et rassurant, une empreinte à suivre comme une photo de famille sur le coin d'un bureau.

Ce raccord à la plénitude se manifestait généralement entre une jubilation de l'effort qui serait à la fois sa trajectoire et sa destination unique (imagier musculeux de la peine, exagération de la dimension du rocher, inclinaison de la pente, obstacles et entraves vicieuses) et l'acme, point d'orgue, instant fébrile de la réussite, jouissance de l'achèvement.

Et cette constante d'appréciation n'a rien d'absurde dans un monde dont la matrice est la réalisation et sa consommation, le faire surconscientisé, l'héroïsme dans l'horaire respecté d'une société de service.

L'on ne demande plus quel est notre film préféré, mais quel a été la séquence la plus marquante de notre vie.
On nous conditionne à estimer en image(s) ou fragment(s), on réduit notre rapport au monde à un imagier et on réduit cet imagier à sa préhistoire, c'est-à-dire la peinture ou la photographie,
on ôte à la totalité la chance de pouvoir s'expliquer, on cloisonne tout développement d'une pensée, on ne peut la considérer qu'en chapitre.
Nos discussions sont des cut-up appliqués, nos pensées sont des cut-up. La pensée est séparée d'elle-même, elle glâne, elle éparpille.

En jouant ce jeu de la résolution instantanée avec le cas Sisyphe, l'ile que je séparerais du continent serait cette infime où le rocher perd pieds et s'entame à dévaler la pente une énième fois et ce moment bien particulier de la joie où je considère l'oeuvre à reprendre, le travail à recommencer.
On se plaint tant des emmerdées effroyables que nécessitent la conduite d'un projet quel qu'il soit, la fatigue, les autres, les informations perdues, inexistantes, qui ne viennent pas, les gens qui ne répondent pas, qui répondent rien, mal de travers, les attentes, les courses, les nerfs pris, la fatigue, l'ennui, l'excitation, les va-et-vient émotionnels, la croissance du "plus jamais ça".
Mais on repart tous.

Parce que le faire est également outil dont on dispose pour ne pas penser.
Pour oublier que rien ne sert à rien. Que rien n'est vrai. Qu'il n'y a pas de dieu(x) ou d'idée(s) pour définir le rien, rien d'autre qu'une définition du dictionnaire.

Sisyphe dans la totalité de son éternité est un bandeau coloré.

Nouvelle/13 Ce ne serait pas pareil à New-York

Il regarde derrière lui une plaine alarmante, la ville sera toujours mieux.
Cet océan plat, sans nuance que des trous vagues et de la terre trop sèche, des vallons pour nains ou enfants à ramper, des aléas de tourbes, des collines d'ennui. Des arbres rachitiques de s'être hivernés, des vasques craquelées, des crêtes maigres et argileuses gravie en deux pas.
Oui. La ville sera toujours mieux.
Il se retourne et arpente.
Il plane entre le béton et la brique, les enjeux ramifiés, la nature concassée, avilie, joyeuse de ses angles, de ses bords à bords joints, multipliés, ivres de rigidité. Les courbes comme des statistiques, les virages comme des graphiques, un orgasme continu de trigonométrie, chaque incurvation est un repère à nouveau perdu, un triangle rectangle, minutieusement calé et reproduit, indécelable, des montagnes conscientes entre, des créneaux vivaces et habités, des échouages, des ratés, des joies et des caves.
Il transpire sans pause, il avale et braque, quitte, retrouve le connu, le dépasse, s'enfonce et brûle et de toute chose les cuisses qui s'allument et le sang lourd qui les transpercent et autour la brique en dégradé saccadée de béton.
Les gens ne sont pas intéressants. Il n'existe que dans l'absence des vitres trop éclairées pour qu'on puisse voir à travers, les rideaux, les stores, les étages gavés de l'ubris d'échapper non à la rue mais aux regards d'une plèbe incapable, détériorée de mirer si haut.
Et puis ce moment si particulier où l'on ne pense plus, où l'effort est impossible, où les images s'arrêtent.
L'errance urbaine où même le corps se tait.

la bilariose pour les enfants/11

Je sonne chez la famille Raimondi. C'est ceux d'en haut. En règle général, c'est plutôt rare de connaître les gens des autres étages, on se cantonne au palier et encore. Faut que je dise quand même que c'est avec le père Raimondi que je suis à la bonne. Et que c'est plutôt lui que j'espère de voir, parce que le reste de la famille, ils ont pas encore tout a fait compris comment ça se fait que les usages ne soient pas respectés et qu'on se fréquente entre étages.
Il y aurait même de la méfiance sexuelle du côté de la femme Raimondi, alors que pour une fois c'est vraiment aller chercher midi à 14 heure. Non, c'est qu'une fois Raimondi père, je l'avais croisé complétement torché sous l'escalier du hall. Il était tout sanglant d'avoir raté une marche à la montée et pas de chance la dernière de la première volée d'escaliers, ce qui fait qu'il s'était pris une sacrée ramassée. Il s'était planqué pour reprendre de la contenance et éviter le reste de la famille vu qu'il avait bu et joué toute son allocution chômage. Sans compter l'arcade pour la couture et les trois dents pour un dentiste assez hypothétique selon la conjoncture.
Enfin, moi ça m'avait fait chose de le voir et d'en entendre tout ça, surtout que je ne suis pas du genre à juger, les pierres je les gardes pour ma pogne, que je comprends en plus très bien la motivation, que c'est pas Beyrouth de s'en mettre une de temps en temps, c'est pas toutes les années noël.
Moi-même j'avais largement dépensé ma dernière assurance-invalidité entièrement en shit, alors... M'enfin je m'étais quand même mieux démerdée en en revendant pas mal à de la fraîche jeunesse complètement à Morge sur les prix.
Enfin pour en revenir au père Raimondi, la pitié avait croisé le génie et je lui avait proposé de monter une petite mise en scène de toute pièce avec témoin à l'appui. Moi.
Je l'avais aidé à remonter jusque chez lui. C'est d'ailleurs là que j'ai découvert le 12e étage pour la première fois. On s'est pas émerveillé longtemps et on a été obligé de frapper parce qu'il avait dû laisser ses clés à un bosquet quelconque.
Et ça, ça a dû la surprendre pas mal la mère Raimondi, parce que les visites, à part un mot pour le scrabble... Et comme à cette heure-ci ça pouvait pas être les poursuites... Elle en a fait une drôle de mine, vite rejointe par la chiaritude qu'elle avait consciencieusement pondue. Faut bien dire, son Jules dans l'état, avec une grosse au bras d'un étage inconnu à minuit passé, ça sentait les ongles ou la chevrotine. J'ai anticipé en causant de but en but, sans laisser qui que ce soit en placer une.
Et comment le père avait été de retour tout brave, le bon pognon du chômage dans les poches. Et comment une fois sans coutume il avait été fière de ne s'être pas arrêté au troquet, ni le premier, ni les autres. Et comment cette meute sans foie ni loi lui était tombé dessus et lui, braillant, dans des gestes, "C'est pour mes filles! Pour mes filles! Et Pâques! Noël! Fête national! Lampions!" Et comment ils l'avaient rossé, tabassé à même le sol, les dents voletantes, l'estomac en crise et si c'est pas une honte madame Raimondi.
Et moi qui était de villégiature, en train de faire ma petite marche crépusculaire, qui avait tout vu mais qui, rongée de trouille n'avait pas même pu hurler un coup. Alors la honte, penaude, et comment je l'avais aidé à se relever, dans la culpabilité, que je l'avais fait faire une petite escale dans mon chez-moi, histoire de schlouquer une prune ou deux (fallait bien justifier l'haleine quand même...) et que le voilà, là et si c'est pas la misère noire cette jeunesse merdique qui ne respecte même plus l'honnête travailleur qui ne peut plus travailler.
Elle a semblé avaler. Elle a parlé de porter plainte. J'ai dit, évidemment, mais à quoi bon, que ça servirait à rien, mais que j'étais disponible au cas où, l'étage en-dessous, pour une identification, le témoignage, al description des agresseurs (bien entendu arabes-noirs-casquettes-survêtes-une petite dizaine).
Voilà. Depuis on se rend des petits services avec Raimondi père. Genre là comme j'ai faim, je me suis dit...
"Ah c'est toi" qu'elle me dit la mère Raimondi. Je demande quand même à tout hasard un peu de sel à ma prêter. Comme j'ai omis le récipient, elle me le fout dans un de mes vieux mouchoirs avant de claquer la porte.

Zone calme

La normalité était stressante.
La programmation active. Couler de source était impossible. Destiné au point P de l'accomplissement.
Il fallait être nerveusement cool et paraître affairé en souriant, en permanence, même à l'interne familiale ou célibatant,
s'inventer une tension, la montrer subtilement et sa défaite, enfin notre prise au monde de s'en défaire, la nonchalance parfaite des anxiolytiques.
Le temps tendu devait se bouffer, baisser la tête quatre secondes, la relever trois, regarder ailleurs trois, la rebaisser, dans la rue, d'un point à l'autre, se fatiguer à dire tout va bien, résoudre les banalités en soufflant, se tenir droit en se plaignant et jouir sérieux.
Le sourire en traversant le parc à midi d'une bonne foulée et le terne à narrer un week-end au soleil.
Nous ne pouvions être considéré qu'en étant tendu.

Bruxelles-Montauban-Toulouse

Il n'y a pas de campagne à suspendre lorsqu'il y a tout à dire et un peuple, non à unir ou à soutenir, mais bien à tenir.
Et je ne chercherai pas ici à abonder dans la compassion, tout a été largement dit et ressenti et bientôt, bien entendu oublié par la masse ou plutôt remplacé par d'autres peines quotidiennes ou spectaculaires.
A l'unanimité la classe politique française a utilisé l'adjectif possessif comme pour, non partager, mais s'attribuer une douleur, comme à l'époque on nous intimait d'être tous Américains.
La douleur d'autrui ne se possède pas, ni ne se récupère et si elle se partage, elle doit se taire.
Nous sommes descendus là dans des recoins trop connu de l'abject humain, je dis là, dans l'acte commis qui tue l'enfant de sang-froid, mais acte si commun, presque banal, dans les marasmes et les cauchemars des conflits qui nous entourent.
Poutine est intervenu à Beslan et dans les silences de Tchétchénie, les attentats divers en Irak, Pakistan, etc etc, les armées modernes d'Israël et de l'Otan, etc etc...
Les enfants crèvent. Oui. Ici c'est de sang-froid. Donc à bout portant. Donc conscient. Oui. C'est infect. La distance du meurtre ne le relativise pas, il en détourne la conscience et la libère à moitié.

Le XXe siècle n'a rien attendu pour massacrer les civiles en masse et abjurer à l'éternité les commis de l'horreur.

Ce que nous voyons aujourd'hui c'est un retour à la maison, non pas absurde mais prévisible, de tous nos conflits, ceux que nous avons inventé, créé, généré et dont nous avons cru en les deplaçant, en les éloignant, nous préserver ou dont nous croyions pouvoir contenir les résonances.

L'incendie d'une mosquée chiite à Bruxelles est un rappel dans la cité de l'Otan et de l'Europe d'un conflit trop longtemps larvé et qui a éclos comme un bubon après l'entrée des troupes occidentales en Irak et qui est le terrain de jeu stratégique de nos intérêts et de ceux de la Russie entre autre, la Syrie étant le nouveau damier,
Toulouse, Montauban. Il ne fallait pas être grand clerc pour imaginer la diatribe du trop vite jugé fou sur la Palestine et sur l'Afghanistan.

Elle est simple et évidente parce qu'elle est concrète. Et elle n'est pas concrète, parce qu'elle est entièrement vraie, mais parce qu'elle interprète immédiatement et totalement un ressenti que l'on a trop longtemps laissé germer.

La vérité n'est jamais le problème. Il y a un point de vue et une façon de le traiter qui devient une réalité, la totalité de cette réalité.

Je ne cherche pas à être froid. Je vomis aussi. Mais comprendre est une distance. Le monde n'a en lui aucune histoire individuelle.

 

Nouvelle/12 les déplacés

Il marche au rythme de la musique et ne s'attarde sur rien.
Elle n'est pas là. La matinée est avancée, elle pense ailleurs, elle se concentre à ne rien entrevoir.
Ses yeux se figent sur le rectangle fin de lumière qui translate sur le sol, le long du couloir, suivant le rythme du train. La barre glisse, le train vire, elle s'approche, s'allonge, puis revient. Et les immeubles de la banlieue proche l'absorbe avant que les passagers en sortie ne lui marche dessus. Elle revient par intermittence.
Il ne regarde ni le sol, ni les murs, ni les gens, ni le haut des immeubles, ni le ciel. Il sent se tendre le haut de ses cuisses, il n'accélère pas, ne ralentit pas, il estime trente minutes à trois kilomètres, un peu plus. Les objectifs n'ont aucun intérêt, la chaleur qui le trempe sous son manteau, il n'a même plus l'impression de respirer, tout est normal et fonctionne sans lui, autour de lui, en lui, hors de lui.
Elle rate son arrêt, la ville la prend, les tunnels d'une gare à l'autre, les façades, les disparitions et l'étirement de cette bande de lumière qui ne touche jamais son pied, ce soleil qui la tente et tend à elle, cet achèvement d'une si longue route où il y avait tant de vide pour ne parvenir qu'à rater ce pied-là.
L'espace entier, celui qu'on ne peut que penser et où tout adviendra un jour, cette attente et toute cette poussière qui se crève à s'unir, il remplit jour et nuit les distances, s'en foutant de l'entoure et des autres qui ne servent qu'à s'ennuyer, il marche pour combler les distances, combler l'univers. Lorsqu'il s'arrête c'est pour regarder les autres marcher, il compte les pas, marque les temps, il n'y a d'autre raison à vivre que de se déplacer et revenir.
Le temps passe, elle n'est pas sortie, la ville est finie, mais elle n'est jamais finie, toujours les ressorts du béton et les câbles en haut pour garder contact, elle entend le déplacement de lumière qui se réduit, malgré l'angle qui est juste. Elle n'a pas relevé la tête, elle n'a rien quitté, rien lâché, il n'y a d'autre raison à vivre que de rester immobile et laisser venir.