2.23.2015

Haïku de route-32/ Old Spanish Trail (géographie contre histoire)

Death Valley Road 127, goudron lisse d'espace dans le vide sec de lignes crachées, monts, montagnes et monticules, lignes jaunes hachées, éclatantes de saccades, les jerrycanes d'eau pleins et le réservoir rempli, ma mère et moi, nous insérons dans la fournaise. A droite fuit Silver LN et devant, l'évidence. Sur la gauche, la piste unique de l'aéroport de Baker, je commence déjà à avoir faim, j'ouvre un peu la fenêtre, on jonglera entre les filets d'air brûlant et la climatisation qu'on jouera de manière parcimonieuse pour préserver le moteur. Des virages parfois, curves pour balancer un ennui inexistant de ce paysage de mer granuleuse, pointillée de caillasses et de syncope de poussière, mer lente et loin sur la droite, poinçons de verdure verte ivre ou grise pâle et tordue, cette route est la nervure principale d'une feuille à terre trouée à cheval entre la Californie et le Nevada. J'ai estimé Shoshone à environ une heure de route pour une pause avant une longue trace dans la plaine cramée des pionniers. Je me mets torse nu. Ma mère a son beau bandana à têtes de mort fluo. Le matin est idéal.


L'asphalte brille. Il y a des portions refaites, appétissantes comme des langues de réglisse, on flotterait presque. Riggs Road, County 20905, des filets à sève rare, un monstre pressé nous dépasse. Biome des déserts et terres xériques, les plantes succulentes et la rosée pour la nourriture pauvre, les yuccas, pratiquement nous ne sommes pas encore dans la mort, la lisière encore, Shoshone, sa porte. On monte un peu. Dumont Dunes Road, toujours à droite qui longe l'Amargosa River, on pénètre sa vallée, il faudrait un autre voyage pour suivre cette route et cette rivière, probablement à sec aujourd'hui. Ibex Spring road qui semble monter à une station, aucune idée de quoi, une antenne tendue. Je regarde en travelling les côtes de crêtes maigres, les étendues entre les masses, les descentes d'ocre, les bruns clairs grisés, je donne un peu d'eau à ma mère qui n'a jamais soif, mais qui fait gaffe ici dans cette journée à être longue.


Old Spanish Trail Hwy. Route des mules, route désespérée, route marchande de Santa Fe, route rauque des échanges, 1900 km des trappeurs, route rude du Nouveau Mexique à la Californie, route des coudes serrées et des tapis indiens. Les convois partaient du Nouveau Mexique en novembre pour profiter des pluies pour arriver début février en Californie. Lorsque le commerce des trappeurs s'est tari, on y volait et contrebandait des chevaux et des esclaves indiens, femmes et enfants vendus aux ranchers mexicains. Nous, nous filons sur notre 127, passant devant le panneau indiquant la Old Spanish et la remarquant à peine, plongé dans le paysage et le confort de la Ford, indifférents heureux à l'histoire, nous glissons doux notre géographie.



















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