2.26.2015

Horace Andy - Every Tongue Shall Tell b/w Version (Sight 'n' Sound)








Back day will























































Nouvelle-36/ Karl Roots Rudy






Sonic Railways avait pondu son chiard dans les plaines coextensives de la nécessité et de la to do list à midi, dans le cadre concret d'une guesthouse de Chiang Mai avec Rudy Shanti routard famélique et rougeaud, i-phone, i-pad et Dreads calvitieuses, électricien à la banque nationale et vacancier roots dans les guillemets du rôle. Elle mijotait dans l'apathique de l'assistance de métier, prieuré fardée des lèvres et coupe taillée dans l'informe, la robe basse et le chemisier design light. Sonic Railways, assise à même le sol face à la poubelle dans l'entre qui séparait les compartiments du train-tram avachissait l'oeil sur le plastique en face et semblait oublier l'existence du morveux bileux qui l'ignorait dans sa poussette bas-de-gamme, un jeu électronique à la main, tâtonnant des boutons pour faire bouger un champignon, minutieusement, de rien à rien. D'un game over l'autre. Scenic Railways rentrait chez elle. Elle venait de passer sa journée à assister des cas qui aurait pu être elle s'ils avaient postulé quelques jours avant. La frontière est tenue entre le psychiatre et son patient. Une simple question de diplôme et des aléas fumistes. Scenic avait récupéré le chiard dans une crèche éclairée de l'écoute totale et mutuelle, biaisse de l'aigreur babos et hors de prix dans un quartier de l'alternative réellement vécue dans le discours. Elle manoeuvrait l'ostantatoire de la lutte en râclant ses fesses sur la parfaite constitution des trains omnibus.

Rudy Shanti morclait une mise au sol défectueuse. Le temps passait moralement. Le courant alternatif était sa cause. Le restaurant de la banque, sa manière de suturer les classes dans le panorama de sa touffe, un partage chaviré des costumes de séance, l'uniformisation de l'espace dans sa division par regroupement. Rudy s'asseyait toujours aux pontes. Et finissait toujours par parler football avec eux. Il aimait profondément Sonic. La migration des 16 ans et du réalisme baroque les iradiait de joie et les liait au cosmos du spectacle. Depuis qu'ils votaient PTR, ils étaient enfin devenu propriétaire d'une minuscule maison en périphérie. Le chiard était leur joie et leur réussite. Il n'en faisait pas grand chose, le laissait, la semaine à la crèche et le week-end chez les grands-parents sauf quand ils invitaient des amis. Ils le laissaient alors baver et chier d'aise.


Leur vie est une basse grasse, affalée et une imitation claustro d'une paix de nerf, un cloître de pierres rêches et amoureuses des priapes mouillés, dissimulés dans les caches silencieuses des chênes massifs et clos. Leur vie est un cul parfaitement curé, une cuisse épilée sur un mollet velu. Le petit, ils l'ont appelé Karl Roots Rudy. Ils salent leur aigreur de Riddim et rêvent de castration gigantesque, ils sont le cool du cool, ils auront un chien et des tissus chères qu'ils laisseront pourrir d'un moisi doux et juste. J'aime totalement Sonic Railways. Je me regrette en Rudy Shanti. Le train freine. Karl Roots dit gnagnagna et sa mère lui répond shhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhh.













2.25.2015

Gender Fascism/ Matriarcat - -La poésie est un langage clair












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Gender Fascism/ Patriarcat- La poésie est un langage clair













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2.24.2015

NoGodNoJobNoWar/ Nous serons nos îles













Ce n'est pas parce que les seules choses que l'homme a été capable de créer pour réduire l'ennui et le désir dans ses sociétés

 soient





la religion


le travail


et la guerre





que rien de nouveau ne puisse advenir.





Nous créerons les îles à venir;




No god
No Job
No War





J'aime la douceur d'être naïf



















Cinématographe-3/ ดอกแก้วเจ้าจอม (Lignum Vitae)












ดอกแก้วเจ้าจอม




































































































ชัดเจน
























2.23.2015

Imagier-13/ The Famous




















































Haïku de route-32/ Old Spanish Trail (géographie contre histoire)

Death Valley Road 127, goudron lisse d'espace dans le vide sec de lignes crachées, monts, montagnes et monticules, lignes jaunes hachées, éclatantes de saccades, les jerrycanes d'eau pleins et le réservoir rempli, ma mère et moi, nous insérons dans la fournaise. A droite fuit Silver LN et devant, l'évidence. Sur la gauche, la piste unique de l'aéroport de Baker, je commence déjà à avoir faim, j'ouvre un peu la fenêtre, on jonglera entre les filets d'air brûlant et la climatisation qu'on jouera de manière parcimonieuse pour préserver le moteur. Des virages parfois, curves pour balancer un ennui inexistant de ce paysage de mer granuleuse, pointillée de caillasses et de syncope de poussière, mer lente et loin sur la droite, poinçons de verdure verte ivre ou grise pâle et tordue, cette route est la nervure principale d'une feuille à terre trouée à cheval entre la Californie et le Nevada. J'ai estimé Shoshone à environ une heure de route pour une pause avant une longue trace dans la plaine cramée des pionniers. Je me mets torse nu. Ma mère a son beau bandana à têtes de mort fluo. Le matin est idéal.


L'asphalte brille. Il y a des portions refaites, appétissantes comme des langues de réglisse, on flotterait presque. Riggs Road, County 20905, des filets à sève rare, un monstre pressé nous dépasse. Biome des déserts et terres xériques, les plantes succulentes et la rosée pour la nourriture pauvre, les yuccas, pratiquement nous ne sommes pas encore dans la mort, la lisière encore, Shoshone, sa porte. On monte un peu. Dumont Dunes Road, toujours à droite qui longe l'Amargosa River, on pénètre sa vallée, il faudrait un autre voyage pour suivre cette route et cette rivière, probablement à sec aujourd'hui. Ibex Spring road qui semble monter à une station, aucune idée de quoi, une antenne tendue. Je regarde en travelling les côtes de crêtes maigres, les étendues entre les masses, les descentes d'ocre, les bruns clairs grisés, je donne un peu d'eau à ma mère qui n'a jamais soif, mais qui fait gaffe ici dans cette journée à être longue.


Old Spanish Trail Hwy. Route des mules, route désespérée, route marchande de Santa Fe, route rauque des échanges, 1900 km des trappeurs, route rude du Nouveau Mexique à la Californie, route des coudes serrées et des tapis indiens. Les convois partaient du Nouveau Mexique en novembre pour profiter des pluies pour arriver début février en Californie. Lorsque le commerce des trappeurs s'est tari, on y volait et contrebandait des chevaux et des esclaves indiens, femmes et enfants vendus aux ranchers mexicains. Nous, nous filons sur notre 127, passant devant le panneau indiquant la Old Spanish et la remarquant à peine, plongé dans le paysage et le confort de la Ford, indifférents heureux à l'histoire, nous glissons doux notre géographie.



















2.04.2015

Imagier-8/ La Vacuité












Ce que saisit la sensation de soif
et la connaissance
de la rue,
son avidité.


















































S'efforcer de laisser la nuit
aux néons