Haïku de route- 65/ Ideal Zurich

Tinemaha Reservoir. Une sêche maigre où l'eau montre qu'elle n'a jamais été bleue. Est-ce que tu pêchais Richard dans la Baker Creek, vers la source de la Big Pine Creek? Nous roulons et il n'y a que la carte posée sur mes genoux qui soit liquide. Où est ton eau Californie? Les bleds aiment décidemment les noms de filles. Les rues s'appellent Myrtle, Olivia, Juniper, Betty Lou. Les filles se tracent en courbe, elles sont les repères de ces trous entre les montagnes, elles sont les trous vaticinants de l'ennui et des bars du coin. US Hwy 395. J'aimerais que ma famille, ma femme, le petit et mes amis me recouvrent, s'étalent sur moi, en montagne et m'étouffent comme quand j'avais 7 ans et que je m'étais retrouvé dans la cours de l'école de Mont-Sur-Rolle, à la récré coincé et paniqué sous des gens dont je ne me souviens même pas. La route est légère ce matin. J'ai éteins la radio qui voulait encore prêcher, Klondike Lake. On appelle "lac" n'importe quoi.


Dans la trille verte de la Owen's Creek, sur la droite, plus loin, au pied de la Black Mountain, sur la 168 qui mène à Deep Springs, il y a Zurich, un ban de terre caillouteux sans rue, sans maison, sans rien. Un Zurich idéal. Quelle tristesse le pays où je suis né. Quel ennui. Vous en rêvez. Vous le fantasmez. Lisez Dürrenmatt. Ramuz. Chessex. Lisez-nous. Et même eux sont incapable de transcrire l'ennui, le vrai ennui rance de la Suisse. Le vrai ennui dégueulasse de la Suisse. Zurich. Ici. Au bout de cette route. Un rien. Dans rien. Au milieu des montagnes. J'ai envie de danser. Tous mes amis se sont maqués avec des filles d'ailleurs. Tous. Yemen, Algérie, Guinée, Pologne, France, même la France, putain, même la France est une sortie de route acceptable. Elles nous font respirer ces filles, elles nous font croire dans la réalité, elles nous y ramènent. Elles nous font un monde. Elles sont nos ailleurs. Tous mes potes se sont maqués avec une étrangère. Et ils sont bien heureux.


En y regardant bien, toutes mes copines aussi. Espagnoles, Tunisiens, Français encore. On ne savait vraiment pas vivre ensemble. On était nos miroirs chiants, fatigués, nos rêves ratés, les permanences de la classe moyenne ratée de la Suisse. On a tous voulu autre chose. Ceux qui se sont contentés sont des cons et pourrissent lentement jamais trop loin de là où ils sont nés, se sont saoulé, mais décemment, là où ils n'ont jamais pris d'héro, jamais d'ecsta ou juste comme ça, fou fou, un soir par-ci par-là. On s'est tous barré d'une manière ou d'une autre. Dans un autre pays, avec la came, dur ou douce, avec les filles, avec les deux, avec les trois, avec tout. Et on est mort. On s'est tué. Pour de vrai, sur des routes ou des chambres glauques ou des couloirs d'asiles parfaits parce que suisse. Pour de faux, en se faufilant, en bluffant et le ventre rongé parce qu'on a toujours là, cette salope de conscience. C'était pourtant pas compliqué, une caresse, une ouverture. Une légèreté. Une histoire. Un truc qu'on aurait pas dans le cul. Moi j'aime ma femme. Elle est Belge.

Imagier-43/ I'm my own (wherever I'm)

Imagier/ One Vision, Two Eyes

Haïku de route- 64/ Back Dead in Silence

La nature n'accouche pas de nos délires. Heureusement. Elle ne fête pas ses morts, ni ses guerres. Elle enterre, elle charogne, elle pourrit, elle transforme et nourrit. Le sable fait ce qu'il a à faire, comme la pierraille, la caillasse, la neige de la Black Mountain. C'est moi l'homme qui y voit de l'écume dans le ciel. La mort nous rôde. Je ne crois pas que je reverrai oncle Jo. On le savait en agitant les mains avant d'amorcer la descente de la colline de Redondo. On a traversé sa vallée et j'ai marché sur le Styx à la recherche d'un chinois à l'emporter. On la voit, brandie dans les tissus étoilés au vent, le long des terre d'hommes, au front des jardins taillés, lissés. Et on s'avance dans la vie, dans les temps rares qu'on passe ensemble avec ma mère en sachant que ça finira bien un jour. Et tout cela sans réelle tristesse et sans mot, dans ces silences qu'on partage sans gène. Je ne sais pas si vous connaissez des gens avec qui échanger du silence, doucement et joyeusement, calme et bien. Je l'espère pour vous.


Je crois que l'on a aimé mes silences. Ils ont continué à m'inviter en tout cas, de m'accepter dans les après-midi d'après-classe d'hiver quand on allait fumer de la beuh trop forte et boire des Kaiser chez Djé ou chez Fabrice les soirs comme celui où j'étais venu avec écrit en bleu sur mon front "libre", en haut, dans les combles aménagées de son immeuble ou chez le capitaine Thon, shiloms et baignoires, ces heures que je passais plein et plombé, loin et là, à ne rien dire, à ne rien pouvoir dire, à ne rien suivre de dire, tant chaque phrase résonnait dans l'herbe, tant elles racontaient, abreuvaient, nouaient, dans les échos et les arborescences de tout logos, les descentes de sens, les intersections de sèmes que je grappais et suivait et les conversations qui couraient et que je ne savais pas rattraper, discussions débiles et connes et profondes et ruisselantes où j'étais noyé et filant, rebondissant comme une balle au ralenti qui ne touchait jamais le sol.


Je sais très bien pourquoi j'ai touché le front de mon père et caressé ses mains dans la chambre claustophobe au sous-sol du funérarium de Nyon. J'avais eu, sur les quais de la gare mon frère dans mes bras dans une fois rare en sortant du train long qui m'avait conduit de Bruxelles via Paris et lui m'avait amené dans le stockage des peines et m'avait laissé seul avec papa, m'attendant au pied de l'escalier sous un éclairage décent. On s'était peu vraiment touché dans la vie avec mon père. On faisait pas les choses comme cela. On ne se montrait pas à nous comme cela. Mais pau-delà de lui et par lui, c'est la mort elle-même que je voulais toucher. On doit la toucher la mort. Dans la vie. Au moins une fois. La mort par la peau c'est une caresse sur du sable rude dans une aube de nuit froide. Bac à sable des étés de parc au frimat, sable dur en bordure de mer des plages toscanes, sable des sorties de la Vallée de la mort, avant le Styx qui embraie l'orée de Lone Pine. C'est la fête des morts dans le silence de la Ford, les deux seules vraies paix dans un monde encorné, monde de crises et de cris, monde de course où je n'ai jamais voulu rien d'autres qu'on me foute la paix.

La poésie est un langage clair/ Love in Occident

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Haïku d'images-53/ Mum's Eating (2)

Haïku de route-63/ Independance

On dirait une fête importante qui s'étire sur la route vers Independance. On sort de la mort en longeant la mort au combat; les hommages se répandent et flottent au poitrail de chaque maison. La route est encore tranquille alors qu'elle pourrait être gorgée du long week-end. Certaines maisons semblent fermées, en vacance; des jardins s'ouvrent pour des familles réunies. On passe et rate Manzanar et les restes du bloc 6, les jardins du bloc 34, les photos des barbelés en noir et blanc dans la memorial house et quelques grasses en short posant devant la stèle blanche. Tule Lake, Topaz, Poston, Gila River, Minidoka, Heart Mountain, Granada, Jerome, Rohwer. Les camps de l'Amérique. Dans le jour des tués, la population s'amassent, les glacières saturées dans les parcs, dans les sites ou entre eux, chez l'un, là, dans ce soleil de Californie où nous dépassons les vestiges où certains ont eu la chance de ne pas mourir, ayant traversé la guerre, parqués dans des baraquements de bois, à s'occuper de leurs jardins sous les miradors de l'armée américaine.


Nous passons par dessus l'aqueduc de LA qui longera un temps la 395. George Creek, Bairs Creek, North Forth Bairs Creek, Shepherd Creek, toutes à sec, à peine distinguées, voilées dans les crevasses, veinures évaporées des anges assoiffés de Venice, Beverly ou Downtown. On imagine pas que la sécheresse sera encore pire l'année suivante. Je serais bien allé pêcher la truite, par là-haut, dans les minces goulets, entre la rocaille, comme Richard. Ou avec lui. Mais même s'il ne s'était pas tiré une balle dans la tête, il serait probablement mort quand même à l'heure actuelle. Une autre Californie. La Black Mountain tombe sur Independance vomissant la bannière étoilée à chaque fronton, rivalisant en priape les mâts les plus hauts, les étandarts les plus tendus dans le vent pâle du matin. On transperce la ville. Je prends des yeux la mémoire en érection, lorgne dans les jardins. Les parallèles à la route principale portent des noms de femmes, Lily, Susan, Mary et Chevron, Shell, Subway. Putain... Naître et vivre et mourir là.


Des tapis de buissons blafardent du vert le long de la route, rapidement ensevelis et dépassés par l'ocre et la terre et la terre de pierre et la rocaille se perdant dans la nuance de tous les bruns et la grisaille des bruns. Le ciel est évident. Ma mère va beaucoup mieux. La perspective est douce. Nous n'en avons que pour deux heures, deux heures et demi aujourd'hui et sans se presser. On aimerait que le ciel s'étale sur le sol et y ondule un peu, on le voudrait gisant et offert, lent et calme. Je me retourne sur le siège du mort pour inverser le monde. Le ciel est un lit de terre et la terre un bain pur. Je remets le monde en place et j'allume la radio. Je tombe sur une prédication. On m'explique tout d'un monde si clair et évident, un monde de ciel et de lac. On m'asservit un monde alors que moi j'aimerais juste l'assouvir sans rien foutre. Des tronçons de route flottent comme des nappes de pétrole rectilignes.Je change de programme. Les nouvelles. On dirait que le monde va par là et par là et par là.

Haïku de route-62/ No Pine's Smell in Lone Pine

Des oeufs. bien sûr. Cette omelette californienne est parfaite. Ces avocats qui justifient un peu les oeufs et le fromage étrangement suisse et coulant et les toasts, gras comme il faut. Ma mère est plus légère. J'ai les yeux toujours collés. Elle semble en forme. Je ne lui raconte pas le rêve. Il stagne. J'ai la tête en marais saumâtre. J'ai un peu peur. Je me gave. La journée sera belle. Mai en Californie. Plus loin, les arbres enfin. Je lui fais un topo de la route, les kilomètres, la perspective du lac. Je lui parle un peu de Hollywood, les photos au Double L, les acteurs et les actrices qui sont venus là, ont passé du temps dans l'Entre-Mondes à attendre "action". Riders of the Purple Sage (1925) avec Tom Mix, The Enchanted Hill (1926) avec Jack Holt, Somewhere in Sonora (1927) avec Ken Maynard, Blue Steel (1934) avec John Wayne, Hop-Along Cassidy (1935) avec William Boyd, The Charge of the Light Brigade (1936) avec Errol Flynn, Oh, Susanna! (1936) avec Gene Autry, Rhythm on the Range (1936) avec Bing Crosby, The Cowboy and the Lady (1938) avec Gary Cooper, Under Western Stars (1938) avec Roy Rogers, and Gunga Din (1939) avec Cary Grant. Les western d'après-guerre.


Je regarde les pins, en face, de l'autre côté de la route. Je me rappelle que hier soir je ne les ai pas sentis, pas plus que ce matin. Des arbres sans odeurs qui trébuchent, somnolants entre les maisons et le long des rues, des pins nigauds. Je termine mes oeufs. La serveuse remplit nos tasses de café. Je sauce un peu avec du pain. J'ai deux mémoires. La douleur et l'odeur. Je ne saurai pas dire laquelle est la première. Ma brûlure, je m'en rappelle jusqu'au goût des framboises et le docteur dans une pièce sombre qui m'arrache les lambeaux de ma peau de trois ans agglutinés à la laine de mon pull. Mais l'odeur, c'est quand il commençait vraiment à faire chaud dans la voiture et qu'on avait déjà largement passé Pise, on glissait vers la Californie et mon père qui fumait au volant et de dehors, les pins qui prenaient la mer. Je suis marqué jusqu'entre les tempes, comme si l'odeur de ces pins étaient gravée dans mes oreilles comme le vent par la fenêtre ouverte et les vacances qui commençait et la nausée, encore un peu des huit heures de route. Ici, le long de la Main, en sortant du Double L, à la terrasse de Miguel, en attendant devant le Merry-go-Round, je les voyais se tendre haut, mais sans rien à me raconter. Les pins pauvres et souterrains de Lone Pine.


Il va être temps. J'ai terminé mon assiette. Ma mère a bien mangé. On est soldé de café. On se lève foutre le camp de là. Ma mère paye. Les jeunes traînent leur trek. Une fille relève un genou entre ses bras, laisse une jambe lente, hâlée. C'est joli. On repasse devant l'indien qui fixe derrière le mur. Il fait chaud. On remonte la rue, passons Whitney Portal Rd vers le Joseph's Bi-Rite. Je connais les rayons. On s'engouffre dans l'abondance, entre les caddys. Nous prenons du raisin qui ne sent pas grand chose, de l'eau, des camels. Ma mère fume aussi. Elle est plus parcimonieuse que moi. Elle se maîtrise plus que moi. J'aimerais bien être comme ça, mais j'ai dû rater ces gènes-là. Elle a pris avec elle le nombre de paquets exact qu'elle fumera. Je ne peux donc pas lui en piquer. A chacun sa gaule. Je paye le tout et on retourne au Motel. La Ford est au soleil maintenant. Je vais rendre les clés. L'eau de la piscine est toujours aussi verdâtre. Ma mère confond encore un peu les trucs, l'ordre pour la mettre en route notre Ford, mais heureusement pas le D et le S.

Cinématographe-9/ Birth of a Nation

Haïku de route-61/ Miguel Totem Cafe

On a rien à faire vieux ici. Le café a merdé. Une normale américaine. J'ai tout empaqueté, ma mère aussi. Je me casse en deux et reluque sous les lits, deux fois, une habitude des angoisses banales. On ne laissera rien à Lone Pine. Tôt encore mais la lumière déjà bien pleine et la chaleur qui monte avec le vent de la neige d'ouest. Cet air parfait quand la ville est loin. On est pas trop motivé par le petit-déjeuner chinois, la conscience, elle nous arrête un peu sur le départ. Si on prend, ça mourra dans le coffre, si on laisse, ils jetteront. C'est idiot tout ça. On prend du temps, on le perd pas, on le prend juste à se demander quoi faire. Un temps pour la conscience. On sait que ça finira mal. Mais  on n'arrive pas à basarder et s'en foutre tout simplement. Le frigo, chez ma mère, il est vide comme la diète. Je n'ai jamais compris à quoi il servait depuis la mort de papa. Lui, quand il cuisinait, il faisait l'assiette en plus, il faisait des restes et il gardait les restes qu'on jetais rarement. La pénurie de mon père, celle des camps de Sibérie. La pénurie de ma mère, celle de la pauvreté suisse. La nourriture forme la jeunesse.


On l'abandonne sans la jeter, finalement. On laisse les raviers encore bien pleins sur la table et on ferme la porte. On est beau et prêt, lent à ramper quand même, on est, avec ma mère, des matins de cafés. On charge la Ford qu'on laisse à l'ombre et on prend la Main pour se mettre du ventre et dire au nerfs de reprendre la journée. Le bleu vient du désert, lavé par l'air en brise fraîche, juste douce sur nous qui remontons la rue principal vers le Miguel Totem Cafe que j'avais repéré hier. Je lui montre le Double L, le supermarché où on ira chercher de quoi manger sur la route et de l'eau, le chinois-américain. Je lui demande comment elle a dormi. Elle me répond que plutôt bien. Je lui demande comment va sa tête, elle me répond que beaucoup mieux. C'est le sommeil. Et c'est surtout cette brise de montagne, celle de neige, l'air d'en-haut, qui a léché la neige, l'air blanc. L'Amérique roule et s'arrête aux feux. J'ai l'impression que le ciel ne sait pas quel bleu choisir et le vent quelle langue parler. Lone Pine. L'entre-monde. Nous marchons sur le Styx.


Totem Cafe. Steaks, Ribs, Seafood. Une enseigne en bois, avec un arbre. Un pin. On entre sur le sol dallé. Les tables en bois sont vides. Une femme derrière le bar arrange les verres. Bois dur et massif des tables, les chaises sont disparates. En arrivant, on a longé le jardin-terrasse à l'herbes rasées, courtes. Un chef indien, taillé dans le bois, le regard loin de tout, des roues de chariot qui tiennent une table, un espace long et vide vers le bar et une commode à souvenirs. Personne à l'intérieur. Je demande si on peut s'installer dehors. Je réponds au traditionnel "how are you doing". Well, toujours well. Je meure de faim. Une table est prise sous les parasols qui ne servent encore à rien par des trekkers assez jeunes, une fille assez jolie. C'est rare. Ni totem, ni statues à l'extéreiru, pas de regards perdus. Une barrière de ranch qui préserve du Styx. Les parasols sont plantés dans les tables en plastique. L'ouest sauvage s'est civilisé et à croisé Ikea ou un pendant à l'extérieur de Miguel. On ouvre les classeurs du menu, plastifiés eux aussi. Je vais me faire un plein ventre.