Post Groggy-Back to Reality! (ou comment je n'arrive pas à écrire, ni à cuisiner et que ça commence à bien faire)

Je ne suis pas capable d'écrire.

Qu'est-ce que je suis comme écrivain, là, dans ce moment, si je ne suis pas capable d'écrire dans ce moment.


Alors que c'est le moment d'écrire.

D'écrire et d'écrire encore.



Je ne touche pas le roman.


Je suis là, dans le texte, avec ma mère à Glacier Point dans le Yosemite. Il y a les touristes. La masse. La lumière. La vue. La vue qui tombe. Là, vers le bas et la vallée et les parkings de la vallée et les arbres de la vallée.





Je suis là, devant mon écran, à vouloir reprendre le rythme et la route et le temps et les images du rythme et de la route.



Et je n'arrive pas. Je n'arrive pas à vouloir le faire. Je n'arrive pas à vouloir y penser.


Je voudrais me complaire dans ce dégueulasse état de complaisance à la plainte et à l'abandon à la crainte ou à l'angoisse et faire la bravache qui boit contre l'angoisse et va normalement faire en ville ce qu'il a à faire en ville et s'imaginer que ça ne va pas et construire ce sentiment



alors que ça va.


Que tout va.


Que la vie est comme monter dans une voiture. Qu'en fait, ça devrait être plus dangereux de monter dans une voiture que de voir des Breivick ou des barbus rasés partout. Et que je ne les vois même pas. Que c'est juste que j'absorbe cette ville.


J'absorbe ma ville.

J'avalle ma ville.


Je lui mange à plein dans ces nuages et son morne.


Alors on va se réveiller. Et retourner à Glacier Point dans la vallée du Yosemite et écrire un putain de bon roman.