7.04.2015

Haïku de route-66/ Nu-Mu













Papa est mort dans une nuit et je n'ai tué personne pour un rayon de soleil. Même pas lui. Le soleil, je le laisse mourir dans le pare-brise, là, en filant l'asphalte qui n'en n'a jamais rien eu à foutre des jolis garçons mort pour qu'on puisse le remplacer et continuer à rouler vers nulle part, vers nos nulles parts, avec toutes nos raisons, si évidentes, nos chairs d'ennui dans le pilling d'une autre ville, d'autres rues, d'autres bars, cette force des yeux brûlés à découler des détails, les détails des rues du même et des Zara de Madrid si différents des Zara de Bruxelles, des chambres d'Arschott si différentes des chambres de Payerne ou des Paquis et les English Breakfast du Caire et les Tikka Massala de Berlin. Loin derrière, le terre-plein désert de Zurich et là, enfin, sur la gauche, de l'eau. Mon père est mort dans tellement de nuit et ces nuits étaient tellement de jours et ce Boozman d'Inglewood dans la lumière fermée d'une fin de matinée, le pantalon beigâtre tout tâché de pisse qui oscillait en regardant les choses passées vers quelque chose. Probablement que c'est ça le "lâcher prise".


En passant Bishop on était 168, 108, 168 à nouveau pour devenir la 365 enfin et bifurquer sur la gauche de la carte quand on la regarde avec le nord en haut. Sunland Ln nous fait contourner la ville. On quitte l'Entre-monde, la Sierra Nevada dans notre dos sur la W Line St. On longe le Bishop Indian Tribal Council. Un peu avant la First Church-Christ Scientist. Rencontre des mondes dans l'Entre-monde le long de la W. Terres perdues, terres de réserves, d'acres donnés, repris, d'acres de rien, les frontières du monde, les clôtures du monde. Papa est né dans une Hongrie rasée par Trianon, il n'a pas chillé son adolescence dans des festivals mais sous l'occupation nazi, il a marché vers la trentaine dans le satellite rouge. Il s'est installé en Suisse où il n'y a jamais eu besoin de pointillé sur une carte tant les montagnes suffisent, la mentalité suffit. Oui, l'agriculture et ses premières clôtures est la plus grande catastrophe de l'humanité. On s'est perdu en s'arrêtant. On aurait jamais dû cesser de marcher. Les Paiute sont la cinquième plus grande tribu de Californie.Ils sont le sang des Nu-Mu.


Mais nous, on ne marche pas. On roule, traçant Bishop sans même la remarquer. Le monde verdit. On rate les Scientists en prenant Brockman Ln. Les virages d'Amérique sont des angles droits. D'un même à l'autre. Les montagnes de la Sierra Nevada, je les entends rire. Elles dansent en nous remarquant à peine. Celles des White Mountain font la sieste en attendant tranquillement qu'on disparaisse. On prend à gauche sur la N Sierra Hwy en passant devant le Kingdom Hall of Jehovah's. Nos grandeurs. Toutes notre histoire sédentaire a passé son temps et donné son énergie à tirer des flèches au ciel et serré les doigts pour happé le vent et les dents pour sarcler, biner, retourner et pondre et pondre encore. Je sais que ma mère voudrait que je ponde. Elle ne comprend pas que ma grandeur c'est de descendre loin au fond de moi pour en aggriper le bout, le noeud et le remonter vers mon ciel qui rêve et de tendre tout ça. Je plonge et m'envole comme Arachné et je tisse ma toile pour achever toutes les verticales et jouir de finir à l'horizontale, apaisé, pacifié, doux et éternel. Elle ne comprend pas que la seule chose que je puisse pondre, ce sont ces mots.





























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