Je ne sais plus trop quand je l'ai vu. Juste une fois ça j'en suis sûr. Juste une. Je ne savais pas que le titre était "Out of Rosenheim". Je n'ai que le souvenir d'une femme au milieu de pas grand chose et la musique et de la chaleur dans l'image. Je n'étais pas bien grand. Je ne me rappelle plus s'il n'y avait que ma mère ou si mon père était là aussi, en haut, dans la chambre de la télé après l'escalier qui séparait nos chambre, mon frère et moi de celle de mes parents et la salle de bain où j'allais faire la sieste. c'est bizarre les souvenirs. Ca ne vient jamais vraiment comme on veut et on se demande s'ils servent à quelque chose, comme si la vie c'était nourrir du passé. Je pourrais très bien en faire ce que j'en veux des souvenirs, les relire, en enlever des images, y rajouter du monde. Je pourrais rebooter ma mémoire et la programmer à l'échelle d'aujourd'hui. Non, je ne sais pas si papa était là. C'était le soir. On mangeait à 19h et c'était souvent silencieux puis ils montaient pour le journal télévisé. Quel jour? Si c'était lundi alors c'était Spécial Cinéma, mais peut-être que c'était TF1 un dimanche ou ailleurs dans la semaine sur Antenne 2. Mais j'étais petit et la semaine je devais dormir tôt. Je me rappelle de rien. Juste une femme au milieu de presque nulle part dans une image chaude.
On se parque devant. Open 7 Days, 7am/7pm. A côté, sur le vague, il y a une caravane comme en fer blanc qui ressemble à une balle de revolver ou à une gélule vidée sans fenêtre ni porte et le ciel bleu, quelques étirées fines et blanches et derrière le café un autre suppositoire plus déglingué, la porte ouverte, presque arrachée. On le raterait sans problème. Des briques de vin. Un toit d'écorce. Devant la porte il y a une petite table ronde et des chaises de métal et Drogo qui boit une bière avec le vieux Filimore en fixant la route. Une gamine tourne en rond. On entre. A Bagdad on ne hisse pas de drapeau, une autre routine d'une autre discipline, à chaque touriste qui entre, on met la musique du film. Le temps qu'on y restera, on l'entendra six ou sept fois. On est content, ma mère sourit, les murs sont remplis des témoignages de ceux et celles qui sont passés par là, sur des sous-verres, des bouts de carnets, de toutes les écritures, de partout, des fanions, des drapeaux, les gendarmes de là, le club de rugby d'ici, les bandes de motards qui louent à LA pour claquer à Vegas ou plus long, le rêve, la 66 en entier.
On s'assied à une table. Elles sont en bois. Ma mère prend un café. Moi une bière. Sur les planches du bar, des publicités Budweiser, the Great American Lager, illustrée d'images à la gloire de chaque corps de l'armée américaine, une peinture montrant John Wayne au-dessus de la porte qui mène aux toilettes. Au-dessus du bar des lettres blanches sont fatiguées de s'incruster sur le tableau noir, elles disent "World famous bagdad café present Boss Lady Andree Pruett welcome y all, y all come back, now ya hear" et à côté, on nous invite à essayer quelque chose de différent comme un Buffalo Burger à 9,95 ou une Home made Pies sans prix. On commente la musique à devenir fou, on lit dans le livre d'or, on imagine la vie là. Nous sommes les Tartares et nous traversons ces gens comme des ombres. Ils nous voient à peine, mettent la musique, encaissent, retourne s'asseoir sur les chaises de métal, une bière fraîche à la main. La serveuse est bancal. Elle se tient devant la route. elle penche. Sa peau, c'est la route, tendue et crevée, avec des pistes partant partout, séchée sur les os. La gamine la rejoint. Je prends une autre bière.
On se parque devant. Open 7 Days, 7am/7pm. A côté, sur le vague, il y a une caravane comme en fer blanc qui ressemble à une balle de revolver ou à une gélule vidée sans fenêtre ni porte et le ciel bleu, quelques étirées fines et blanches et derrière le café un autre suppositoire plus déglingué, la porte ouverte, presque arrachée. On le raterait sans problème. Des briques de vin. Un toit d'écorce. Devant la porte il y a une petite table ronde et des chaises de métal et Drogo qui boit une bière avec le vieux Filimore en fixant la route. Une gamine tourne en rond. On entre. A Bagdad on ne hisse pas de drapeau, une autre routine d'une autre discipline, à chaque touriste qui entre, on met la musique du film. Le temps qu'on y restera, on l'entendra six ou sept fois. On est content, ma mère sourit, les murs sont remplis des témoignages de ceux et celles qui sont passés par là, sur des sous-verres, des bouts de carnets, de toutes les écritures, de partout, des fanions, des drapeaux, les gendarmes de là, le club de rugby d'ici, les bandes de motards qui louent à LA pour claquer à Vegas ou plus long, le rêve, la 66 en entier.
On s'assied à une table. Elles sont en bois. Ma mère prend un café. Moi une bière. Sur les planches du bar, des publicités Budweiser, the Great American Lager, illustrée d'images à la gloire de chaque corps de l'armée américaine, une peinture montrant John Wayne au-dessus de la porte qui mène aux toilettes. Au-dessus du bar des lettres blanches sont fatiguées de s'incruster sur le tableau noir, elles disent "World famous bagdad café present Boss Lady Andree Pruett welcome y all, y all come back, now ya hear" et à côté, on nous invite à essayer quelque chose de différent comme un Buffalo Burger à 9,95 ou une Home made Pies sans prix. On commente la musique à devenir fou, on lit dans le livre d'or, on imagine la vie là. Nous sommes les Tartares et nous traversons ces gens comme des ombres. Ils nous voient à peine, mettent la musique, encaissent, retourne s'asseoir sur les chaises de métal, une bière fraîche à la main. La serveuse est bancal. Elle se tient devant la route. elle penche. Sa peau, c'est la route, tendue et crevée, avec des pistes partant partout, séchée sur les os. La gamine la rejoint. Je prends une autre bière.
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