Un tiers en déclin
une terrasse diurne
pour un tamis terré
La lumière baisse
dans un ciel de sol
trois décis sur le lac noir
Les hauts tirent des draps de bitume
dont les plis disent
les sueurs à venir
Gestes bâtards
des ciels de bures
quand il y a du sel dans le soleil
Fallots frêles de l'ami
mûrs dans les ficelles d'eau
le vin même des mots morts
Et le vent de crasse
le veau d'or
dans les masses de vaudair
Léman et l'ami, l'orage
dans les débuts, presque ivre
à marcher d'épaules
vers où être.
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