Exit pour Bun Boy. On ne pouvait pas se tromper, la première route importante à gauche. L'est, l'ouest, tout ça, je n'ai jamais bien compris. Je suis comme Perceval. Et je suis trop gorgé de suissitude, j'aime les indications, le clair, j'aime la signalisation et les balises. C'est à cela que sert la vie, le faire de la vie, le présent où je construis, sans joie particulière, des situations à relire pour d'autres présents. Je vis mes instants en bâtisseur, des chantiers où je morfle pour revenir en rêves éveillés le long des avenues et m'arrêter en flash devant les traces-statues, inaltérables de mes avants. Non, du présent, la joie est rare, elle l'a été encore plus dans l'adolescence et toute la vingtaine. Et pourtant tout est là encore, gravé et même le pire est joli. J'aime les balises et j'aime les déposer. C'était l'errance, sa nécessité. Ici, à Baker, je suissise, j'attends un flèche avec 127 inscrit dessus. Et plus j'attend, plus ma mère roule sur Baker Blvd et plus la route se fait goulet à une voie qui nous aspire sans rien sur la gauche et la 15 qui attire comme une bouteille sur une table.
J'ai raté donc. On s'enfile. Je lorgne et traque sur la carte, sortir dès qu'on peut maman. La 15 est une évidence et sur ma Californie étalée sur mes genoux, il n'y a plus grand chose avant un bail. J'essaie de pas montrer. Après 11 Miles, il y a un noeud perdu pour Halloran springs Road qui lascive dans les montagnes du Mojave et tant bien que mal rejoint la 127. Heureusement que je ne savais pas, j'aurais pu proposer et même faire le sûr et nous embrigader vers le nulle part, c'est tôt le matin encore quand on pense que toutes les journées sont longues et qu'il n'y a pas de raison, comme un enfant à qui rien ne peut jamais arriver. On fait la boucle, simplement, et on revient sur nos roues, 11 Miles pour Baker où l'on frôlera lent et concentré le boulevard pour ne rater aucune droite cette fois. 11 et 11 ça fait 22, je l'ai toujours aimé ce nombre. Je suis né un 22, mon père en 22, j'habite un 22, j'ai habité des 22, les pauvres fois où j'ai joué, j'ai toujours mis 22 (et toujours perdu, mais c'est pour ça qu'on joue). Je n'ai jamais fait Nerval, je ne suis pas tombé comme dans Aurélia, je ne me suis pas pendu au petit matin. C'est un amour sans délire ni kabbale fumiste ce 22. C'est un bon calibre aussi pour commencer le tir, efficace et léger si on sait se servir d'une arme.
Pas deux fois. Le panneau existait bien. Il avait été tagué. Bourgade de parking et d'attente, Baker est à cheval sur tout, à stand bye dans la poussière. Jack in the Box, Alien Fresh Jerky, Del Taco, un Motel d'une lignée de bâtiment avec une piscine au milieu du parking comme un coeur en gelée, atrophié sous le soleil et le dioxyde, Wills Fargo, la bifurquation pour la Vallée de la Mort est juste après ou juste avant si on vient de Barstow et qu'on ne se trompe pas, le Mad Greek. Ulysse à la porte des Enfers n'est jamais reparti. L'Odyssée nous ment. Il s'est arrêté, fatigué et tranquille d'être revenu de la mort. Ithaque et l'ennui, les périples encore pour retourner dans un chez soi qui était devenu un nulle part, l'avaient dépité. Il avait ouvert, au croisement, un bar de route où il faisait griller des pitas. Orphée passait de temps en temps, ils parlaient de la vie qui perd et la course pour retrouver du rien. Orphée et Ulysse, au Mad Greek trinquaient et raillaient les quêtes inutiles, se foutant des jeunes cons persuadés que la vie devait se poursuivre. Comme ce crétin d'Enée qui s'était posé deux fois. Avant les Enfers pour prendre conseils et après, pour reprendre des forces. Eux, s'étaient arrêtés. Orphée, parfois, donnait un coup de main en cuisine. Ils avaient la belle vie.
J'ai raté donc. On s'enfile. Je lorgne et traque sur la carte, sortir dès qu'on peut maman. La 15 est une évidence et sur ma Californie étalée sur mes genoux, il n'y a plus grand chose avant un bail. J'essaie de pas montrer. Après 11 Miles, il y a un noeud perdu pour Halloran springs Road qui lascive dans les montagnes du Mojave et tant bien que mal rejoint la 127. Heureusement que je ne savais pas, j'aurais pu proposer et même faire le sûr et nous embrigader vers le nulle part, c'est tôt le matin encore quand on pense que toutes les journées sont longues et qu'il n'y a pas de raison, comme un enfant à qui rien ne peut jamais arriver. On fait la boucle, simplement, et on revient sur nos roues, 11 Miles pour Baker où l'on frôlera lent et concentré le boulevard pour ne rater aucune droite cette fois. 11 et 11 ça fait 22, je l'ai toujours aimé ce nombre. Je suis né un 22, mon père en 22, j'habite un 22, j'ai habité des 22, les pauvres fois où j'ai joué, j'ai toujours mis 22 (et toujours perdu, mais c'est pour ça qu'on joue). Je n'ai jamais fait Nerval, je ne suis pas tombé comme dans Aurélia, je ne me suis pas pendu au petit matin. C'est un amour sans délire ni kabbale fumiste ce 22. C'est un bon calibre aussi pour commencer le tir, efficace et léger si on sait se servir d'une arme.
Pas deux fois. Le panneau existait bien. Il avait été tagué. Bourgade de parking et d'attente, Baker est à cheval sur tout, à stand bye dans la poussière. Jack in the Box, Alien Fresh Jerky, Del Taco, un Motel d'une lignée de bâtiment avec une piscine au milieu du parking comme un coeur en gelée, atrophié sous le soleil et le dioxyde, Wills Fargo, la bifurquation pour la Vallée de la Mort est juste après ou juste avant si on vient de Barstow et qu'on ne se trompe pas, le Mad Greek. Ulysse à la porte des Enfers n'est jamais reparti. L'Odyssée nous ment. Il s'est arrêté, fatigué et tranquille d'être revenu de la mort. Ithaque et l'ennui, les périples encore pour retourner dans un chez soi qui était devenu un nulle part, l'avaient dépité. Il avait ouvert, au croisement, un bar de route où il faisait griller des pitas. Orphée passait de temps en temps, ils parlaient de la vie qui perd et la course pour retrouver du rien. Orphée et Ulysse, au Mad Greek trinquaient et raillaient les quêtes inutiles, se foutant des jeunes cons persuadés que la vie devait se poursuivre. Comme ce crétin d'Enée qui s'était posé deux fois. Avant les Enfers pour prendre conseils et après, pour reprendre des forces. Eux, s'étaient arrêtés. Orphée, parfois, donnait un coup de main en cuisine. Ils avaient la belle vie.
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