3.03.2015

Haïku de route-33/ Chevron Suprem Gasoline



J'ai évidemment faim. La Californie humaine que l'on traverse semble un champ transitoire touristophage, à la démence cougnée et lasse, se concentrant principalement sur l'espace intestinal, moteur compris. Nous nous parquons dans ce bled interstice, tunnel ouvert, séparé en deux par la 127 entre un côté nourrissant et le bureau du sheriff et le coude-à-coude commercial de la poste fermée à la boutique aircotée, compilation d'indienneries plus ou moins factices et nécessaires digérables. L'entrée du village longe une piste 15-33 pour petits avions jusqu'au croisement avec Charles Brown Hwy qui tranche dans la vallée vers Pahrump, final sur Vegas. Une voie "naturelle" pour s'infuser dans le post-strass et revenir sur LA moins décomposé ou descendre dans le jeu en prenant le temps de se concentrer et se réunir afin de se préparer à dominer zen le hasard et les putes. Des palmiers font l'exotique, des routes mènent visiter des vieilles mines, des gorges d'eau souterraines soufflent des touffes de verdures denses en surface, paisible en pause à l'orée de la mort. Nous sortons de la voiture. En face, une maison en bois bleu-gris fatigué et décorée de toutes ses façades de fleurs enfantines bariolées, certaines dépassant le cadre des fenêtres, prolongent du sol au gazon ras, la vie enfouie.


Wind River Reservation, 9178 km2, Fort Hall Indian Reservation, 2201 km2, Duck River Indian Reservation, Ely Shoshone Indian Reservation, 0,45 km2, Fallon Paiute-Shoshone Reservation, 33 km2, Goshute Indian Reservation, 449 km2, Reno-Sparks Indian Colony, 8 km2, Skull Valley Indian Reservation, 73 km2, Fort McDermitt Indian Reservation. Wyoming, Idaho, Nevada, Utah, Oregon. Les gens du serpent ne sont plus très présent ici. Les 52 habitants sont blancs, du moins ceux que j'ai vu, celle qui nous sert, le gras Sheriff, l'autre serveuse, le type qui cause avec le sheriff, la vendeuse dans la boutique, deux-trois passants. Je passe les deux portes sas du Famous Crowbar Cafe & Saloon à la façade rutilante, bois rouge explosant, nappe rouge où ma mère s'est assise et la rangée de palmiers comme des platanes sur les quais. Le bar est dans le prolongement de la porte d'entrée. Il fait frigorifiant. Le sheriff déjeune dans la seconde salle avec un un type sans uniforme, grand et sec, moustache noir en décalque poivre. Le sheriff lui, est une masse blonde rasée en pique, la chemise sans sueur. Un carré de touriste avalle sans trop de bruit. Je reste au bar. Je regarde la carte.


On ne verra pas l'Amargosa. On ne savait pas qu'elle existait. Et si elle coule en cette saison, là , plus bas dans la vallée, derrière le Crowbar. J'ai pris la California Omelette à 8$95, three country fresh eggs,avocado, bacon, sour cream, Swiss cheese & American cheese et deux cafés. On peut être servi dehors, je repasse le sas, le plomb chaud m'assied, je dis à ma mère que j'ai pris un petit truc à manger. Je vais pisser, je fais le tour du bâtiment, j'indiquerai le chemin à ma mère. Je vais photographier la Chevy carbonisée de rouilles en en-tête du Museum gift shop dans une mise en scène de station-service d'époque. Chevron Suprem Gasoline, les prix bancaux encore derrière leur vitre, la poussière bleue, le moteur, Calcium Carbid Container bosselé, un essieu, un cric et un diable.
La lumière est brûlante à l'image. Je vais vider mon assiette.



























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