Une chaise sur le balcon. L'eau comme mes yeux, de la piscine éclairée de l'intérieur. On a monté les marches pour rejoindre le pont. Une voiture de police, Highway patrol arrêtée devant le bus, des gens qui attendent et ne remarquent plus rien. Les flics ont l'air si grands et forts et le ciel qui tombe vers les pistes de l'aéroport, la remontée moite, tu te rappelles la Zumba, les garages qui transpirent les pneus et les pièces de rechange, ces femmes aux pince-fesse qui sentent comme de l'huile de moteur, bon et les nuages, plus haut que les lignes d'avions.
Des canettes d'un litre de bières fades et une chaise dans le bois tracé au couteau d'un passage et les lumières de la piscine dans la ligne noir du fond et la famille grasse en face, les blacks en ventre de tous les pizzas Hut entre leurs bras de pompes, gonflés d'exercices, de saloperies et de diabète qui montent et descendent de l'ascenseur, les femmes en tonnes qui ne passent pas leurs portes. Les mecs vaquent et l'eau flotte et les trois palmiers aspirent dans la nuit leur dope de smog.
Je suis sorti. Chercher le manger. Tu sais la nuit, les familles trop jeunes et les bandes, les routes à traverser, j'hésite sur l'empanadas qui m'a cuit un café ce matin, à l'eau et à la plaque, presque à la turque dans un gobelet de sajex mais je me dit que le moins sale pour ma mère c'est le Subway avec le choix à mettre vert dans un pain toujours fait maison. Je ne comprends rien à ce qu'elle me dit, je commande, je montre, c'est noir derrière, la fraîcheur tombe, je traverse la rue vers le Burger King, derrière elle attend en survète que je commande, deux tables prises. La paix du quotidien.
Des canettes d'un litre de bières fades et une chaise dans le bois tracé au couteau d'un passage et les lumières de la piscine dans la ligne noir du fond et la famille grasse en face, les blacks en ventre de tous les pizzas Hut entre leurs bras de pompes, gonflés d'exercices, de saloperies et de diabète qui montent et descendent de l'ascenseur, les femmes en tonnes qui ne passent pas leurs portes. Les mecs vaquent et l'eau flotte et les trois palmiers aspirent dans la nuit leur dope de smog.
Je suis sorti. Chercher le manger. Tu sais la nuit, les familles trop jeunes et les bandes, les routes à traverser, j'hésite sur l'empanadas qui m'a cuit un café ce matin, à l'eau et à la plaque, presque à la turque dans un gobelet de sajex mais je me dit que le moins sale pour ma mère c'est le Subway avec le choix à mettre vert dans un pain toujours fait maison. Je ne comprends rien à ce qu'elle me dit, je commande, je montre, c'est noir derrière, la fraîcheur tombe, je traverse la rue vers le Burger King, derrière elle attend en survète que je commande, deux tables prises. La paix du quotidien.
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