Un premier temps, des prairies, tu vois, pour se sertir un peu, on vit mille vies de toute façon, sans se faire lire et des bouquins à distiller tous les algorythmes de la façade des bonheurs cheaps, une glissière en Amerzone, la chemise ouverte en plein soleil alors que, dans la salle de bain de ses parents, Tony Boy lit, couché, des Canardos empruntés à la bibliothèque.
La clinique fermée qui ferme un autre monde quand la réalité ne peut rien être d'autre qu'une ombre regardée sur un mur. Les détours dans une rue ouverte des regards d'adultes. Il en sera bien un et les rides. Des marques toutes naturelles comme si la vieillesse existait alors que Tony Boy sait qu'il est immortel, que la seule chose qu'il ne sait pas, c'est qu'il n'y a que la joie qui s'éteint. Un vin bu doucement, une cachette, la main en visière, un aérodrome. Un pli sur la tempe.
Ceux et celles qui ne meurent jamais ne peuvent se montrer aux autres. Il y aurait trop de jalousie et de terreur et pis on ne comprendrait rien, les gens qui ne meurent pas sont des fables ou des parias, Tony Boy sait qu'ils sont rares et qu'ils se partagent une île où ils vivent et qu'ils quittent parfois pour aller marcher sur le monde. Il écoute les quintes rauques du type assis à côté de lui qui fume et se plaint fort. Il met ses écouteurs et cherche un morceau de The Smith. Il vient de découvrire ce groupe et ça fait des décennies de sons qui sont passés ailleurs et qui jaillissent là, qu'il émerge le soir derrière son écran quand il a trop travaillé pour dormir juste tranquille.
Assis en plein soleil, la chemise ouverte, il écoute des morceaux qui lui invente un passé ou lui décrit en écho, le langage clair, la bande-son des images qu'il choisit de faire remonter, d'interpréter, timbre par timbre.
Une faiblesse si douce, il n'y a aucune vague qui revient que des berges qu'on n'a pas trop envie de quitter. Ce n'est pas la nostalgie, la faille, ce sont ces images qu'il voulait être et cette tranchée, là, c'est d'être parvenu à les devenir et de ne plus être tant sûr de vouloir continuer à être ce qu'il est devenu.
La clinique fermée qui ferme un autre monde quand la réalité ne peut rien être d'autre qu'une ombre regardée sur un mur. Les détours dans une rue ouverte des regards d'adultes. Il en sera bien un et les rides. Des marques toutes naturelles comme si la vieillesse existait alors que Tony Boy sait qu'il est immortel, que la seule chose qu'il ne sait pas, c'est qu'il n'y a que la joie qui s'éteint. Un vin bu doucement, une cachette, la main en visière, un aérodrome. Un pli sur la tempe.
Ceux et celles qui ne meurent jamais ne peuvent se montrer aux autres. Il y aurait trop de jalousie et de terreur et pis on ne comprendrait rien, les gens qui ne meurent pas sont des fables ou des parias, Tony Boy sait qu'ils sont rares et qu'ils se partagent une île où ils vivent et qu'ils quittent parfois pour aller marcher sur le monde. Il écoute les quintes rauques du type assis à côté de lui qui fume et se plaint fort. Il met ses écouteurs et cherche un morceau de The Smith. Il vient de découvrire ce groupe et ça fait des décennies de sons qui sont passés ailleurs et qui jaillissent là, qu'il émerge le soir derrière son écran quand il a trop travaillé pour dormir juste tranquille.
Assis en plein soleil, la chemise ouverte, il écoute des morceaux qui lui invente un passé ou lui décrit en écho, le langage clair, la bande-son des images qu'il choisit de faire remonter, d'interpréter, timbre par timbre.
Une faiblesse si douce, il n'y a aucune vague qui revient que des berges qu'on n'a pas trop envie de quitter. Ce n'est pas la nostalgie, la faille, ce sont ces images qu'il voulait être et cette tranchée, là, c'est d'être parvenu à les devenir et de ne plus être tant sûr de vouloir continuer à être ce qu'il est devenu.
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